Avrei dovuto raccontarvi di questo viaggio la sera stessa dell'arrivo a Roma ma, tra la stanchezza, le faccende domestiche pronte ad attendermi al varco ed una pila di libri più alta di me da studiare, non ce l'ho fatta. Vuoi per mancanza di tempo o di parole, tant'è che adesso sono qui, in attesa d'ispirazione per dormire. C'è che ho fatto un viaggio in prima classe per errore e, tranne i sedili più larghi e comodi (che, vi dirò, seppur fornita di pancetta e rotondità varie ed eventuali, io ci entro benissimo anche in quelli di seconda) e l'avere intorno una squadra di managers in giacca e cravatta con tanto di mini-portatili-ma-talmente-portatili-che-di-più-non-si-può, 'sta gran differenza non l'ho avvertita. Tra l'angoscia del controllore che, svelatoci l'inghippo, ci informa poco elegantemente che qualora si fossero presentati gli eventuali possessori dello stesso biglietto ci saremmo dovuti spostare appena cinque carrozze più in là, compresa la mole indescrivibile di bagagli (valigione con ante dell'armadio annesse, zaino stracolmo di libri della serie quelli-che-il-peso-della-cultura-lo-sentono e borsa frigo di mammà perchè-sennò-che-razza-di-calabresi-siamo?), che non entrano tra i sedili di prima classe, evidentemente non progettati per utenza meridionale, un tizio troppo poco stabile di mente che ti si appiccica addosso per mezzo viaggio e di cui ti riesci a liberare solo dopo aver dichiarato di essere ebrea (il gallo non ha cantato e non ho rinnegato tre volte, perciò dovrei ancora essere salva), tutto è bene quel che finisce bene. E sono tornata alla mia oziosa ("letterariamente" parlando) vita romana, con il primo scritto affrontato e quattro orali alle porte, la coinquilina dispersa fino a domenica e le pareti di casa che hanno imparato a volermi bene, tanto a lungo le guardo e ci discorro ad alta voce. Perché io la solitudine proprio non la posso soffrire, e menomale che nei momenti più neri c'è sempre l'amore mio a tirarmi su dal tedio angoscioso delle sudate carte e a viziarmi un po'. Se vuoi fare felice la tua donna basta farle un regalo, e lui lo sa. E se poi la porti in un posticino bello bello come quello di ieri sera e riesci a sorreggerla sulla strada del ritorno, mentre balla e ride a perdifiato perché le bastano 40 cl di birra per prendere il volo verso mondi colorati da far sbrilluccicare gli occhi, saprà essertene riconoscente per sempre. Intanto, mi sento pericolosamente a corto di idee riguardanti musica da ascoltare. Qualcuno di voi sarebbe così gentile da rispondere al mio commosso appello e darmi qualche consiglio?